Donde vivo hay una carretera que atraviesa todo, de noche apenas pasa nadie, vuelvo a casa sobre las once y cuarto, muy pocas veces recojo a alguien que camina a solas, abrigada, con un monopatín, bufanda verde oscuro, zapatillas nuevas, bajo la ventanilla y le digo si se dirige hacia allí, sí, también, recto, te puedo llevar, sube y quito mis cosas del asiento, y hablamos, hablamos de películas porque impongo el tema y es mi coche rojo del 99, le pregunto por Tarantino porque no hay otra opción esta noche y tengo que escribir algo, si ha visto alguna, claro, varias, tengo mucha suerte, la mayoría de las veces no y la conversación languidece e impongo un silencio incómodo, Kill Bill, Malditos Bastardos, Pulp Fiction, Death Proof…, esa no, pero de qué va…, va de un coche al inicio, un conductor recoge a una…, en un cruce de Oregón él le pregunta que a dónde va y ella le dice que para la izquierda y el conductor reconoce que es una pena porque él tiene que ir hacia la derecha, ¿y tú a dónde vas?, ¿seguirías recto?, ¿quieres que nos paremos bajo la luz de la farola y te enseñe la escena en el móvil?, abre la puerta y subo la ventanilla…, no hay niebla fuera, cruzaría un búho casi a medianoche.
Stuntman Mike:
Well, Pam… Which way you going, left or right?
Pam:
Right!
Stuntman Mike:
Oh, that’s too bad…
Pam:
Why?
